Colirrojo

Pajarillo que acompañas

el amanecer desde ahí,

desde la lima tesa

que surca la ventana.

Anda ve, adelántate,

sobrevuela las calles, dime

cómo viene el día;

si clarea de limpio el mundo.

Pajarillo, yo sé tu nombre.

Dime si la gente sonríe;

si han dejado los poderosos

de machacar a los más débiles;

si hay alguien que siembra...

Vuela colirrojo, trae

un ramo, y me levantaré

a compartir esa esperanza.

   Santos Jiménez   Noviembre 2013

Tenían toda la tierra del huerto para engordar, pero prefirieron aherrojarse en el único obstáculo existente: un gancho de hierro que llegó con el estiércol...

Estética de la experiencia

Aguanta corazón. Resiste.

Yo esculpí en ti

con insistencia de abeja

que pecorea cantueso,

y olvidé mi rostro.

Por eso tengo esta cara

de entonces, de aquellos...

Resiste. Aguanta.

Hay donde agarrarse:

al ardor del clavo

que siento en el costado,

a la cola del viento que, 

como camisa de culebra,

se enreda por la hierba.

Y olvidé mi cara;

la cirugía necesaria

que va trazando el tiempo

con el instrumental del alma,

–sea lo que sea el alma–

ni ancila, ni herencia,

pellizcos de barro que se adhieren al rostro.

       Santos Jiménez   1/7/2013

En la desolación del incendio (La Rubía. Cuevas del Valle)

Todo es silencio.

Un silencio que se ensancha

cuanto más lo escuchas.

Vuelvo y acompaño.

Traición sería no hacerlo.

Me ahogué de angustia.

Me revolqué en el fango

de las fuentes.

Es verdad que luego

el cantar del pinzón  

fue lienzo de seda en el aire

que me secaba otra lágrima.

Como esperando a Godot

Me echo la tierra encima:
veo pasar las horas.
Van en procesión, con capuchones rojos;
llevan una pera colgando, como borla.
Quiero separar una y no puedo.
Quiero agarrar una, como se agarra
un caballo salvaje para domarlo,
montarlo, y al trote recorrer 
la loma pelada, donde en agraz, 
las viñas, nunca maduran.

Pero se va esa hora, incrustada
en labor de olivo y brillo de quincalla.
Otra, una, la única, la imposible...

La silla

Reparaba con mimo, y hasta con amor, cada desperfecto de la silla. Sabía que los remaches cedían con el uso y terminaban partiéndose. Cogía, entonces, unas tenacillas y desalojaba aquel rancajo inservible, colocando un pasador nuevo del mismo diámetro que el dañado. Al cabo de unos años solo quedaban unas pocas piezas de las originales. En la tienda insistieron en decir que la silla gozaba de cinco años de garantía. A él le hizo gracia esa forma de interpretar el verbo gozar, pero nunca abusó del compromiso. Iba reparando lo que consideraba fatiga por exceso uso. Tal vez el fabricante no tuvo en cuenta en su valoración al realizar las pruebas de resistencia, que aquella silla iba a ser usada a diario por un cuerpo inquieto de noventa y ocho kilos y tres cuartos, que orinaba, comía, cambiaba de música, ponía papilla a los gorriones de la terraza, salía de vez en cuando a comprar chocolatinas para volver a caer irremisiblemente en la loneta ajustada a las barras laterales de impecable aluminio. Se fue uniendo tanto a aquel asiento articulado que muchos conocidos, involuntariamente, asociaban su nombre con su cuerpo en calcetines gordos de lana, despanzurrado sobre el color berenjena de la hamaca.
Tuvo, a lo largo del tiempo, lejanos ya los años de gozosa garantía, varios sustos de relativa importancia. Pongamos que, estando en el hemistiquio de algún verso, pues era aficionado a la poesía clásica, un chasquido lo sacaba del ensimismamiento encontrándose a un palmo del suelo: era otro remache que cedía.
Sabía que un día sería el último, que aquellos apaños no eran más que eso, remiendos para ir tirando; que el calor del sobrepeso comba los soportes principales y las tirillas de fibra que como costillas los complementan; que la inclemencia y el tiempo cuartean hasta el más duro escay; que el trenzado uniforme de cuerda blanca cede como bejuco de puente colgante con exceso de personal a punto de precipitarse en el abismo. 
Sabía también que en ese instante él estaría tumbado en tan homicida pretil.


   De El vendedor de cerezas, que ya viene por Ramacastañas


  Cuando éramos pequeños se iba bastantes veces la luz. Si preguntábamos, ¿cuándo vuelve?, mi madre decía: "pronto, ya viene por Ramacastañas”.

Dolencia del terruño y más

Caigo de confusión, pero no rabio.

Por costumbre, tal vez, en la blasfemia

alquilo, por desahogarme, un cuarto.

Porque es gran esperanza el maldecir

yo no la quiero, ni quiero el sabor

de boca que después es toda sangre.

¿Y cuántos como yo, sin ser, seremos

nadie, sombras que se acercan al agua?

El agua que existiendo en su destello

bruñe la mano y me refresca el ojo.

Así, en faceboock, quiero decir: desisto

de ver martirizadas mis orejas,

putrefactas mis vísceras más nobles, 

vacía, como el ojo de un ave, mi alma.

   Entre la gripe y la sinvergüenzonería no vivo.

   Sigo escribiendo porque no sé qué hacer con tantos lápices.

  Besos y abrazos, amigas y amigos. Os quiero

La gloria de otro día

Noche de luna y de luciérnagas, dame la calma

que necesita el hombre para llegar

hasta las claridades primeras: ese momento

en el que las gentes del campo ponen en marcha

el mundo tirando de una cuerda.

Lava con tus paños negros la fatiga y el sudor de los días,

para que limpia y aterciopelada brille la piel

en las barandas, en los rosicleres de la aurora,

en la arista azul de la piedra, donde canta 

el pájaro que llaman roquero solitario.

Acúname en ictericia de sueño;

en tu luz reflejo de silencios, blanda

como para ser besada.

Que la mañana me coja sin espinas y a salvo

del acérrimo rodar de la costumbre.

Y pueda agradecértelo a besazos de alba...

Él, el viejo zorro, también se llevó mi imagen

 entre los pinos nevados, 

al otro lado del arroyo donde los sauces.